o Espelho, o Céu e o Homem.

Quando,
Você que gosta tanto do que eu escrevo,
Que adora me escutar,
Me chamou de poeta,
Deu um nó no meu coração.


Te disse:
Não sou poeta não.
Só escrevo o q vai dentro de mim,
Só escrevo a minha alma.
Nem sei pq faço isso.


Lembra disso?
Vc sorriu e disse:
-Quer ver um poeta?
-Quero, respondi.
-Então olhe no espelho.


Na verdade,
Escrevo para mim mesmo,
Nem sabia pq publicava,
Mas revendo percebi q queria,
Deixar algo de mim qdo não mais estivesse aqui.


Pouco me importa quem vá ler,
Escrevo rápido, 
de bate e pronto.
Erro assim o português.
Porém não me preocupo com isso.


As vezes, voltando em textos antigos,
Encontro coisas e mais coisas para corrigir.
Em geral não corrijo.
Deixo os erros.
Alí era eu naquele momento.


Um dia me perguntaram pq escrevia textos tão tristes.
Não soube responder, mas pensando depois,
Entendi que de alguma forma,
Minha ótica sobre o mundo,
Era triste.


Histórias.
Historias da minha vida,
Historias que inventei,
Historias de quem está ligado a mim...
Escrevo histórias.


Se fosse um poeta,
Seria um poeta de rua,
Um poeta do asfalto.
Dai minha linguagem,
Dai o conteúdo dos textos.


Certa vez,
Olhando a noite o céu,
Ví ele brilhar com uma chuva de meteoritos.
Meus olhos ficaram molhados,
Meu coração disparou.


De onde eles vieram?
Por qto tempo viajaram?
Ai entendi meu tamanho:
Nada, grão de areia neste universo.
A única coisa q poderia me fazer maior seria minha alma.


Depois disso,
Reclamei menos,
Discuti menos,
Exigi menos,
E passei a viver mais.


Porque no fim,
Se vc puder rever,
Vai querer ter vivido tudo,
E não ter perdido a maior parte da tua vida,
Em questionamentos dúbios.


Hoje eu olho à noite para o céu,
Me deleito com as estrelas e a lua,
E penso:
Obrigado meu Deus,
Obrigado por eu estar aqui.